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Un stylo à la main, l'air concentré, tu écris.
Ta plume glisse sur la feuille, y laissant une fine trace, tel le fil d'Ariane dans le labyrinthe de Cnossos.
Et tel le fil d'ariane, cette fragile ligne de mots traduit ta douleur et sauve ta vie. Sans elle, ton équilibre ficherait le camp. Sans elle, tu risquerais d'imploser, trop chargé de peines, d'incompréhensions, de questionnements.

Alors même que tu cherches à t'exprimer, tes mots se heurtent, tes phrases s'interrompent, tes pensées se bousculent. Ton coeur palpite et le silence s'installe comme une boule de neige devient bonhomme.

Mais lorsqu'au coeur de la nuit ton cahier t'appelle, alors tu es revigoré come au cours d'une bonne saignée. Ta main n'hésite pas, ta pensée coule avec spontanéité comme une source que rien ne peut arrêter. Tu es à la fois acteur de tes écrits et spectateur de ta pensée et de ta main.

Et lorsqu'au bout du bout, tu relis tes notes, tu es étranger à toi-même, tu t'étonnes de ces blessures.
Alors tu peux relativiser.
Alors tu prends du recul.
Alors tu te sens mieux.

Mais comme Prométhée condamné à descendre et remonter perpétuellement sa montagne, chaque difficulté franchie tu repars dans tes divagations, incapable de t'en passer.
C'est un fil rouge qui t'entraîne au creux de tes difficultés, toujours et toujours ; mais le fil bleu de ton encre, tout aussi inexorablement, te fait remonter la pente.

Cette alternance est le sel de ta vie, tantôt trop âcre, parfois presque trop sucré à tes yeux. Et ta vie s'écoule dans ce balancement perpétuel tel un équilibriste qui ne pourrait survivre sans son fil d'acier, bleu les jours fastes, rouge les jours gris.