bulles de texte

Vous croyez que vos mains vous obéissent parce qu'elles font les gestes que vous leur demandez ? Que nenni, car elles sont messagères de sensations, d'états d'âme. En effet,

Ainsi, qu'elles soient douces, rugueuses, veinées, tachées, ridées, soignées, négligées ou abandonnées, elles ont une vie propre et trahissent sans vergogne leur maître.

Quand le cerveau fait des cachotteries comme un moteur a des ratés puis qu'un brouillard dense s'y diffuse lentement, quand peu à peu il reste silencieux et qu'il évolue vers un noir profond

==> c'est la mort à la vie - pire que la mort tout court - qui supprime l'esprit et sauvegarde l'enveloppe.

A partir de quel seuil considérer qu'il ne s'agit pas d'une facétie de notre intellect ?
Comment savoir si notre esprit commence à nous "lacher" ? A partir de quand donner un sens clinique ?

Un dérapage programmé qui va du simple au pire :
- chercher ses mots, négation de sa culture ?
- ne pas sentir ses lunettes sur le bout de son nez, comble du ridicule ?
- oublier ce que l'on vient de faire ou ce que l'on devait faire et se faire traiter ...d'étourdie ?
- ne pas remarquer que l'on croise quelqu'un que l'on connaît et être traitée de mal ...élevée ?
- mettre ses clés dans le frigo, absurdité absolue ?
- avoir des trous dans ses souvenirs et perdre ainsi son âme ?
- ne plus connaître ses proches, horreur totale, summum de l'abomination ?

Quel crescendo dans l'oubli ? objets ? faits ? évènements ? personnes ? soi-même ?

L'angoisse absolue devant cet inconnu si morbide, si infâme.
Une descente aux enfers de son vivant. Quoi de plus cruel ?

Moi vingt ans, elle quatre vingt.
J'aime ma vieille cousine malgré ou à cause de notre différence d'âge, je ne sais pas. Ou pour raison chromosomique commune ? allez savoir ?
Et j'ai toujours plaisir à aller lui rendre visite. A papoter. A échanger. Grâce à elle j'en sais bien plus sur les dernières nouveautés du monde ou les derniers tubes à la mode. Cette soif qu'elle a de vivre avec mon temps me fascine. Il semble qu'il soit toujours le sien. Cela m'étonne.
Echangeons aussi tonus de jeunesse contre sagesse de vieillesse et vice versa. Nous en sommes émerveillées l'une et l'autre.

Mais ce qui m'hypnotise ce sont ces piles de livres en équilibre posées n'importe où, envahissant chaque espace, les murs tapissés d'étagères surchargées.
Monceaux de savoirs, amas de poussières.
Un rayon de soleil, la poussière scintille ; un rayon de pluie, l'antre est sombre.
Par ce temps instable d'automne, la cheminée scintille de mille feux oranges et grésille de la résine du bois.

Le vieux canapé près de la fenêtre me tend ses bras. L'envie furieuse de m'y blottir, un bouquin à la main me prend à chaque fois.
Et sitôt fait, sitôt le chat de gouttière vient réchauffer mes cuisses. Entente parfaite entre lui et moi.
Accords de ronronnements : le félin et le bois ronflent de concert. Et parfois la gorge de ma cousine s'en mêle.
Au loin un rythme de jazz...
Stop. Bonheur parfait.

Et quand je repartirai, j'aurai "quelques livres" dans mon sac... histoire de désengorger ses étagères et de remplir les miennes ! Mais ne vous inquiétez pas, je lui aurai apporté quelques spécimens qui réjouiront son coeur en mon absence.

Les années passent. Je me ride. Rien que de naturel et tribu à payer au temps utilisé à mieux faire que de me tartiner de la crème nourricière matin & soir. Je les accepte comme un moindre mal par rapport aux maux douloureux qui pourraient être. Sans remords.

Et ce même temps utilisé à des choses moins futiles (?) n'a pas été mieux accordé aux longues poses côté pile, côté face pour noircir et illustrer le temps passé sous le soleil. Ne rien faire d'autre pendant des heures que lever le menton, écarter bras et jambes pour mieux répartir le bronzage, très peu pour moi. Toujours sans remords.

Cela me fait penser à ces femmes de tous âges et que vous voyez la peau ratatinée, quelle horreur !
Certaines ressemblent à des momies démaillotées, le visage tout fané, tout tané, tout desséché.
On n'ose même pas les embrasser de peur de faire éclater une peau qui semble si fragile ou d'avoir ses propres lèvres déchirées. Et pour cela, pas de remords.

D'autres, voire les mêmes, mettent des décolletés ou pire encore pour bien montrer leur bronzage. Se regardent-elles dans une glace ? elles verraient de longs sillons plus ou moins profonds qui les vieillissent bien au-delà de l'âge qu'elles ont.
On a envie de leur dire : "cachez cette laideur à la limite de la monstruosité et de l'obscénité". Et l'on n'aurait aucun remords.

J'ai vu ainsi sur une plage méditerranéenne la mère, la fille et la petite fille. Elles se ressemblaient étrangement par leur peau noire et abîmée. La traduction des strates de génération n'étant due qu'à une exposition au soleil plus ou moins longue selon l'âge. Ainsi toutes les trois en monokini exhibaient trois corps boucanés qui provoquaient vraiment de la répugnance.

Quel gachis de s'abîmer ainsi... De quoi pour elles avoir vraiment des remords. Mais encore faudrait-il qu'elles soient un tant soit peu lucides.
Et moi, je n'en ai toujours pas ! manquerais-je de lucidité ???

Les gens sont comme des serpents.
Les plus terribles sont comme des mambas verts ou des cobras : leur venin vous foudroient.
Certains sont des boas : ils vous étouffent de phrases, d'attentions, de vacheries ou de tendresse.
Beaucoup tuent plus sûrement que la maladie. A petit feu ou d'un coup.
D'autres sont comme des vipères : leur piqûre peut être mortelle mais les antidotes existent. Toutefois, la morsure laisse des traces.
Ces derniers, moins dangereux, vous font du mal mais vous en guerissez. Leurs mots sont des morsures cicatrisables.

Un jour, une paire de mocassins.
Plus tard une chemise de soirée.
Quand notre emploi du temps commun le permit, un blazer chic.
Puis un pantalon gris.
Noeud pap incontournable.

Au fil du temps, tu te préparais,
tel un puzzle, à une soirée élégante.
Mère en mission, fiston impatient.

Puis vint le jour J.
Un rasoir qui cherche encore un peu les poils.
Astiquage général digne d'un raout mémorable.
Un peu de sent-bon paternel.
Nous entendions les ablutions, ce qui nous amusait.

Et te voilà, surgissant au salon, prêt à partir.
Père et mère figés, interloqués, se regardent.
Notre petit, ce beau jeune homme ?
Mais c'est hier que nous sortions avec le même pas conquérant...
Mais c'est hier que tu es né !

Premier coup de vieux.

Avoir seize ans. Un vélo. Et filer comme une flèche le long des dix kilomètres de descente.
Entendre le doux frôlement de la grande jupe de soie qui bruisse au vent.
Voir les arbres défiler à toute allure. Sentir le vent frais sur le coup de soleil. Négocier les virages à la corde.
Noter un coup d'oeil masculin au passage.

Mordre dans la vie.
S'essayer à deviner son avenir encore tout en devenir.
Ah... seize ans...

Dans un internat cadurcien, cinquante élèves en blouse rose entrent en "étude".
Avec impatience car en terminale le travail ne manque pas.
Dans la salle étroite et toute en longueur, chacune planche sur ses livres et s'active dans son coin.
Parfois un chuchotis, une chute de crayon viennent interrompre le silence.

Aussitôt la pionne rousse s'agite : "Mesdemoiselles, taisez-vous" dit-elle de sa voix de stentor au fort accent d'Oc.
Et comme un interrupteur enclenché, elle répète cinq fois, dix fois.

Agacées. Exaspérées...
Je craque : "Mais arrêtez de dire ça, vous faites cent fois plus de bruit que nous et cela nous empêche d'étudier".

Bon, d'accord, cela m'a valu une retenue... mais au moins nous y avons gagné la paix.

Et que je te fais le joli coeur.
Et que patati, patata.
Et que moi ceci, je cela...
Et que je te vous la regarde avec des yeux de merlan frit.
Et elle, sagement, calmement, écoute, écoute, hoche la tête.

A la sonnerie du téléphone, surpris, il sursaute.
Elle, imperturbable, le porte à l'oreille, répond "oui, tout de suite".

Et sans sourire, sans gêne, elle lui dit "désolée, une urgence".
Se lève et s'en va, le laissant tout esbaudi de son échec.

Dans le hall animé de la gare, les gens s'agitent.
De grosses valises filent sur leurs roulettes.
Deux pompiers courent au même rythme.
Un groupe de jeunes, sacs au dos tels des escargots bousculent ceux qu'ils croisent.

Plus loin, sur les bans style noyaux de pèche, des gens patients attendent... leur train ? un ami lointain ? juste respirer l'air de la gare ?
Un chien tire sur sa laisse, entraînant son maître amorphe.
Quelques zombis vivent ailleurs, collés à leur téléphone.
Devant le panneau indicateur, les nez se lèvent. Certains se mettent à courir. D'autres se figent dans leur contemplation des changements d'inscriptions.
Quelques hommes d'affaires, la démarche pleine d'assurance, s'avancent calmement.

Une maman, la poussette, l'aîné qui trottine à côté, un lourd sac à la main, un autre à l'équilibre instable au-dessus de la tête du bébé slaloment pour éviter gens et paquets. Personne ne semble la voir.
Et ses mains sont trop occupées pour empêcher sa jupe de s'envoler suite à un coup de vent.

Le monde entier semble s'être donné rendez-vous : une étiquette du Sri-Lanka sur une valise, une martiniquaise dans sa jolie tenue colorée, un couple d'asiatiques à l'air stoïque, deux noires dans leurs boubous rient aux éclats, une musulmane au voile sombre se cache derrière son niqab.
Au bout d'un long bras, un sac publicitaire pour un magasin new-yorkais.
Pendant que la joyeuse sonorité de l'espagnol d'un groupe qui passe apporte un grand rayon de soleil.